Under a spreading chestnut-tree
The village smithy stands;
The smith, a mighty man is he,
With large and sinewy hands;
And the muscles of his brawny arms
Are strong as iron bands.

His hair is crisp, and black, and long,
His face is like the tan;
His brow is wet with honest sweat,
He earns whate'er he can,
And looks the whole world in the face,
For he owes not any man. 

Week in, week out, from morn till night,
You can hear his bellows blow;
You can hear him swing his heavy sledge,
With measured beat and slow,
Like a sexton ringing the village bell,
When the evening sun is low. 

And children coming home from school
Look in at the open door;
They love to see the flaming forge,
And bear the bellows roar,
And catch the burning sparks that fly
Like chaff from a threshing-floor. 

He goes on Sunday to the church,
And sits among his boys;
He hears the parson pray and preach,
He hears his daughter's voice,
Singing in the village choir,
And it makes his heart rejoice.

It sounds to him like her mother's voice,
Singing in Paradise!
He needs must think of her once more,
How in the grave she lies;
And with his haul, rough hand he wipes
A tear out of his eyes. 

Toiling,–rejoicing,–sorrowing,
Onward through life he goes;
Each morning sees some task begin
Each evening sees it close
Something attempted, something done,
Has earned a night's repose. 

Thanks, thanks to thee, my worthy friend,
For the lesson thou hast taught!
Thus at the flaming forge of life
Our fortunes must be wrought;
Thus on its sounding anvil shaped
Each burning deed and thought.

Am I a king, that I should call my own
     This splendid ebon throne?
Or by what reason, or what right divine,
     Can I proclaim it mine? 

Only, perhaps, by right divine of song
     It may to me belong;
Only because the spreading chestnut tree
     Of old was sung by me. 

Well I remember it in all its prime,
     When in the summer-time
The affluent foliage of its branches made
     A cavern of cool shade. 

There, by the blacksmith's forge, beside the street,
     Its blossoms white and sweet
Enticed the bees, until it seemed alive,
     And murmured like a hive. 

And when the winds of autumn, with a shout,
     Tossed its great arms about,
The shining chestnuts, bursting from the sheath,
     Dropped to the ground beneath. 

And now some fragments of its branches bare,
     Shaped as a stately chair,
Have by my hearthstone found a home at last,
     And whisper of the past. 

The Danish king could not in all his pride
     Repel the ocean tide,
But, seated in this chair, I can in rhyme
     Roll back the tide of Time. 

I see again, as one in vision sees,
     The blossoms and the bees,
And hear the children's voices shout and call,
     And the brown chestnuts fall. 

I see the smithy with its fires aglow,
     I hear the bellows blow,
And the shrill hammers on the anvil beat
     The iron white with heat! 

And thus, dear children, have ye made for me
     This day a jubilee,
And to my more than three-score years and ten
     Brought back my youth again. 

The heart hath its own memory, like the mind,
     And in it are enshrined
The precious keepsakes, into which is wrought
     The giver's loving thought. 

Only your love and your remembrance could
     Give life to this dead wood,
And make these branches, leafless now so long,
     Blossom again in song.